Тот старый дневник, что хранил мечты,
Сейчас показался таким убогим,
Зачем же так много писала ты,
Лишь пару бы слов разделить на слоги...
И этих хватило б тебе с лихвой...
Закончится сон и истлеет память,
Написанный кем-то в душе листок
Ненужным уже и негодным станет.
И правда, зачем было всё писать,
Раз всё позабудешь, с того, что толку?
А если в сей мир ты придёшь опять?
Не хочешь же ты, чтоб слова умолкли?