Быть может, жизнь была излишне строгой
Иль плохо нас учили, дураков,
Ведь знали от сумы и от острога
У нас нередко несколько шагов.
Но молодые удержу не знают,
Азарт опасней выстрела в упор
И потому уводит нас кривая
От волжских плесов до уральских гор.
И нас вагон «столыпинский» качает
Сквозь серый дождь и белые снега
И, как родных приветливо встречают
И Воркута и Пермская тайга,
Мы получаем новые прописки,
Все начиная с чистого листа,
А на вопросы о родных и близких
Обычно отвечаем – сирота
Пусть мы судьбу по мелочам растратили
И променяли на последний грош,
Пишите письма нам к едрене матери,
Точнее адрес вряд ли где найдешь…