Я маленький ребёнок, который не вырос. Я осколок стекла, попавший под шкаф, а не в помойное ведро. Что толку лежать в темноте, может попади на самое дно мусорного контейнера и пройдя огонь переработки, я бы стал чем-то более полезным, чем кусок стекла.
Темнота от меня не зависит, я живу в темноте, я лежу под шкафом. Жду других обстоятельств, новых хозяев, любопытных рук, чистоплотных хозяек с мокрой тряпкой в руке. Жду, что кто-то меня увидит, кто-то меня достанет.
Но никто не видит. Жду мягких ловких кошачьих лап или озорного детского лица, прильнувшего к полу. Но вижу только тело, распластавшееся в середине комнаты. В середине! Как от меня далеко…
Приходят люди, вижу ноги в грязных ботинках, идущие по чисто вымытому полу (а это какая никакая надежда, что меня обнаружат). Тело поднимают и уносят. Шум в коридоре. Звук поворачивающегося ключа. И больше ничего. Только темнота и её элегантная спутница – тишина.