Ты бродишь по музею чувств,
которых нет.
Они лишь были…
Теперь же боги все из пыли,
осколков под ногами хруст.
И пусть музей ещё не пуст, –
пуста душа…
Ей гулко, странно.
Вещают в ней слова пространно.
Но нет энергий, силы нет,
чтоб на руинах прошлых лет,
как на подстриженной лужайке,
вдруг, развалившись,
слушать байки
животворящие твои –
всё о любви,
любви, любви...