Ты муза странная.
Старинная усадьба,
Бескровно кисть свисает,
Не горит огонь.
В очах твоих судьба растает,
Сольется с дрогнувшей рукой.
Вчера мне кажется сходила река потоками в нутро, писалось...
Ты со мной кутила,
Повесив на бушлат пальто.
И ШЛИ ГОДА, МЕНЯЛАСЬ МОДА.
Патрон мне должности вменял.
Я их растрачивал, как ты природу,
Но кисти нет, не изменял.
Патруль прошёл, час странный нынче...
Гражданская...?
Холодная...?
Моя...?
По моде надеваю возраст, китель...
В зрачках- бушлат, пальто, она...