Он был ни военным, ни, даже,
в понятии ратном, бойцом…
Обычный крестьянин с Поволжья,
с обычным российским лицом,
в котором на русское лико
татарские сели глаза,
в каком-то «колене» далёком,
Бог знает лет сколько назад.
Наверно, ему было проще,
подпругу наладив коню,
затеять косьбу подле рощи,
но дед мой ушёл на войну.
Чуть свет попрощался с Караем,
с деревней, с детьми и с женой,
и сгинул меж адом и раем,
и будто погиб… и живой…
Пропал где-то без вести дед мой.
Попал в окруженье, а там
всех Бог испытал или демон…
но выбор солдат делал сам.
И пусть его выбор стал тайной,
таких там был каждый второй,
я знаю, что дед мой не сдался,
я верю, что дед мой – герой!
Живым его ждали с Победой,
потом еще несколько лет,
пока не признали, что деда,
похоже, в живых уже нет.
А мне так хотелось, чтоб чудо
случилось и дед мой домой
вернулся живым из оттуда…
из бездны, что звали войной.
Я с ним бы шагал на парадах,
ходил бы с ним в центр гулять…
Как жаль, что фашистские гады
не дали мне деда обнять.
На серых развалинах дота,
где билась «в войну» детвора,
в порыве кричал я ребятам:
- За деда, в атаку… Ура!
Это стихотворение принесло мне почётные звания Лауреата Конкурса "ШАГ ЗА ШАГОМ 27", Лауреата ВСМ и Магистра МФ ВСМ