Всю ночь билась вьюга.
И пела,
хлестала метельная плеть.
На белом,
на белом,
на белом
как сладко на битву смотреть.
Как радостно утром окинуть
в лазури затихшую рать.
На синем,
на синем,
на синем,
наверно, легко умирать.
Но в радость уже я не верю,
а верю в трескучую прыть.
На сером,
на сером,
на сером
всё чаще приходиться жить.
Всё чаще дней хмурых и вздорных
значенье ломается в хруст.
На чёрном,
на чёрном,
на чёрном
всё чаще — бесцветная грусть.