Хотя бы на уровне разговоров,
хотя бы так: понедельник, вторник,
рабочий полдень, блокада смысла.
Хрустальным эхом касаясь русла,
плывёт гигантская арапайма –
льётся тела вода живая, тяжёлая, сквозь мёртвую воду,
дыры дней и событий числа,
молнией медленной, тайной в каждую точку бьётся.
Знать желаю, где она обитает,
как ей, зеркальной, сквозь долгую тьму живётся.
Хотя бы на уровне недомолвок,
хотя бы так: понедельник – морок.
Пламя покоя плывёт по утреннему эфиру,
люди ныряют с дворцов и музеев мира
в глубоководный город всего дыханья,
а там такой холод от каждого воздушного зданья,
хохот, гомон,
в каждом пузыре знанья такой настоящий голод.
Ясность мысли невыносима, несовместима.
Долгую рыбу-ночь, невидимку-силу,
длинную, вечную рифму вещному я искала,
трещину неба и полость моря,
только так и уснула в домашних скалах,
впадинах головной боли,
вниз лицом на песке в отливе снов беспокойных,
на недостроенном уровне времени недостойных.
Вот на воде на миг нарисован след,
упомянут выбор.
Хоть бы наш ковчег утонул в речах,
вильнул хвостом, догнал огромную рыбу
прямо сейчас.