Бьют первый раз, ведут грехи меня
до двух ... И в сон одолевает слабость.
Прогоркнет пыль, испепелив любя.
На три, до дрожи в мышцах, гложет радость.
Судить как быть или не бить меня,
в четыре дробим чувства. Хмурит жалость.
Кусочки, крошки в мелочах храня,
как слёзы жнём среду, болтая малость!
Пять реет красным кумачом стеля.
И... стынет заодно завидно ярость.
Лишь только в шесть зажгутся фитиля!
И семь трезвеет, как банальный парус.
А восемь станет клином вне письма,
как в матрице периодичных гранул.
И в статном штиле бесконечна тьма.
Константы вкус экспериментом грянул.
Девятки ждут крестин, беду внемля
и красят удивительно, как грядки.
Лишь сумасброд опишет два числа,
с одиннадцатью лезет вне порядка!