Попробую писать. И снова
Я в думах вечных, как у гроба.
Как в день поминок у руин
Моих светил, моих рутин.
Прости, я долго не писала,
И все в себе я отвлекала
От тонкой сущности и грани
Души отвергнутой, от моей раны,
От чувства боли. Я похоронила
В себе навеки пыльные перила
Моей паршивой юности. И все же,
Пора понять, что нет себя дороже,
Важнее нет, нет глубже, нету старше...
Ты сам себе родитель, друг...Пускай уставший.
Спустя десятки вычеркнутых лет,
Прости меня, малышка, и привет.
В ответ услышу, вдох и сожаленье.
Имею ль право я просить прощенье?
Прощенье у себя, ведь загнанная в угол,
Девчонка даже не рыдает. Просто ступор.
Прости меня. В себе я подавила,
Все чем жила, опершись на те самые перила.
Не знаю только как теперь ее обнять.
Как можно было душу у дитя отнять?