Однажды в дверь,
совсем без стука,
вошла старуха к кузнецу.
Застыв, ему вложила в руки,
свою затуплену косу.
Вот мол касатик,
не побрезгуй,
се оттяни, да наточи.
Ты мастер знатный,
прыткий, дерзкий,
ответь мне толком, не молчи.
Кузнец опешив,
без испуга, сказал – на шо она тебе?
Ведь косишь ты не травы с луга!
Людские жизни на земле.
Смерть горько в плащ свой усмехнулась,
сказала мастеру в ответ:
- « Ни чьей я жизни не коснулась,
лишь наблюдаю этот свет.
Как люди сами убивают,
друг – друга за метал.
Где жадность, алчность процветают,
в их душах - блуд с грехом восстал!
Когда то я была красивой,
и в мир иной людей вела.
С цветами пели херувимы,
дорога чистою была.
Но насмотрелась я годами,
и эта боль меня свела,
В старуху страшную с костями,
а та дорога – заросла!
Бурьяном злобным, лопухами
и не по силе мне самой,
Их рвать так просто вот руками,
тому кошу я их косой!
Вы, люди сами выбирайте,
куда и как, к кому идти,
Но твёрдо, вот об этом знайте,
кузнец один – в конце пути!