***

Зимний вечер. Стою у окна.
Пепел нежно летит с папиросы.
Интересно, какая она?
Жизнь без лишней возни и притворства.

Сколько в даль не смотри - не видать ничего,
Проблеск истины - ложные тени.
Почему же тогда никогда-никогда не увижу я вдохновенье?
Отчего тогда томным и северным днем так покрыты мои сновиденья?
В них как будто бы черным-пречерным углем мастер-печник оставил творенья.

Я спрошу у мороза как раз, он, конечно, на свете все знает.
Отчего же моя доброта никогда, никогда, никогда не растает?
И вот сколько людей не топили ее, все равно она не уходит.
Плыть по жизни счастливым - счастливым ручьем у меня никогда не выходит.

И пускай навсегда - навсегда я с собой в непомерном бою проиграю,
Но зато отголоски мне жизни иной в голову тот же час прилетают.