Искусство наказало,
Как-то неспроста творится так легко ночами,
Вроде только начал, вот и переплёт кончаешь,
Мараешь бумагу, вдыхая ароматы чая,
робко хлопая очами
А что после станет?
Жизнь без строф сплетений вновь сливается с печалью,
Будто красное вино, на вашем с ней венчании...
Когда с этим придется встретиться;
Правда вряд-ли ты с этим справишься,
И ты, видно, в агонии, с толку сбиваешься.
Всё строчишь ей :"ответишь сполна!"
Но не отправляешь. И тут приходит она.....
Теперь вместо слов неделями
Пытаешься поймать идею,
На улице лето, но внутри постоянно метели,
И кто же согреет?
Приведения в доме?
Что беснуются рьяно неделями,
А ты пьян и потерян..
Пьян и потерян...
И почему никак без вдохновения?!
Любое слово превращается прах в мгновение...
А ты правда верил,
Что оно всегда будет?
Этот страх потери -
Самый сильный;
Поэтому, если вдруг потерял - забей,
И не парься, это всё не самая важная штука.
Я попытаюсь ответить,
Но сразу скажу:
Я не часто пишу.
И, вроде как, плох на мнения. Но,
Раз честь имею,
Быть адвокатом того,
Кому в подстилки для ног
Не гожусь,
Пластинкою между нот я завяжусь,
Улетев весточкой рая,ласточка мая,
Взяв за собой пернатых стаю,
Я альбом жизни листаю,
Каждый лист наизусть знаю,
И печальные песни пою.
А когда их пою, замираю...
И, с потерей дыханья, стою...
(мысли С.Есенина перед суицидом)
(Является авторским творением, и не имеет ничего общего с правдой)
В данном стихотворении описывается встреча Есенина с потерявшейся музой-искусством, которая заставляет поэтов совершать суицид ради возвращения вдохновения.
Это,видимо, сон, ибо д;ва сия;,
На меня очи тёмные косит.
В затуманенном разуме трезво сияй:
Ликом светлым и крохотным носиком.
Небеса просто ждут, в небо ты излияй,
Всю душонку в надежде ответа
И до капли всё выжав,
Ты словно змея,
предлагаешь вкусить плод запрета.
Я уверен: потом ты убьёшь меня....
Обернув шею верёвкой на метр...
Мне налейте вина! никого не виня,
В понедельник,
Двадцать восьмого числа декабря,
Светлой памятью сделаю лето.
И, скорее всего, останусь с ней я,
Выйду в путь, выспавшись, из соломы..
Ух, Русь Золотая, Святая Земля -
Не даёт забыть о том кто мы.
Огоньки, огоньки, огоньки!
На часах уже время восемь...
А я бы тонкой касался руки
И волос твоих цветом в осень...
(автор:)
Хоть я и не Есенин,
Но смогу ответить,
Если спросят:
"Сколько строк улетело на ветер?",
То я смело скажу ,
Что нет чем измерить на свете
Все тексты, что я убил.
Единственное, о чём прошу
Чтобы показали детям ,
Если я умру, показать куплетик,
От бати, который любил.
И вот, я, так никогда не был близок к ответу, и на низком старте бегства
Судьба-злодейка привела всё в то же злачно место,
Пока я бежал по краю этих лезвий,
Она, укутав с заботой пледом,
Покорила поэта сердце,
Что подумал летом вернуться
В это мрачное место,
Где повстречал то, что называл Искусством,
И начал труд над текстом.
И что это ничуть не лестно
В отношении ко мне.
Я влюблён в её грацию
В её волосы-музу,
Вдохновение-пальцы,
Но не в силах и драться...
Ведь она очаровывает...
А я вспоминаю,
Как разбил ей сердце навеки,
И пусть таковую вставят дверцу,
Чрез которую возможно было стоя лоб в лоб
С ней попращаться,
Обронив напоследок фразу,
Обещая, возвратиться сразу, как поживёшь
Потому что больно это -
Смотреть на тебя, недостойную света
Сущность-убийцу поэтов.
Взамен забирая их жизни ко свету
В конце туннеля.
Бликом в дрожжащих руцех
Зеркальце твое ответит скупо,
О своей хозяйке куцей,
Прикоснуться?
Ощущаю странный ступор
Что работал со всеми нами,
Вкладывая талант в поэтов семенами-
То есть одна рождает - а другая убивает.
Что взойдут когда настанет это время сами,
Уготованное Небесами...
Самими Небесами...
То есть есть - и бес, и ангел,
И в искусстве типа нету правил,
То есть не поделили те двое сверху и снизу
Искусств
то есть искусство - это единственная нейтральная сторона между добром и злом. оно не бывает хорошим и
плохим.
данная история была выдумана мною по фану на самом деле давайте не будем осквернять память такого великого русского поэта, как Сергея Есенина.
много кто в жизни совершал неправильных поступков, и данный пример не исключение. Но, его произведения будут жить всегда, как память о нем.
ты навсегда в наших сердцах.