Замело дорогу, замело,
Нету ни проселок, ни тропинок,
Будто заплутавший в поле инок
Позабыл про Божье ремесло.
Ни холста не видно, ни перста.
Ощупью Художник нарисует
Жизнь свою, растраченную всуе,
Что белее белого листа.
И совсем не ведая о том,
Что былое может повториться,
Воскресит исчезнувшие лица
На холсте и даже за холстом.
Пролистает месяцы и дни,
Ощутив любовь и всепрощенье.
Может, в этом чудное мгновенье,
То, что Божьей вечности сродни?
Может, в этом сущность красоты
И души сокрытое сиянье?
Всепрощенье вместо всепрощанья —
Только если помыслы чисты.
И на всей Земле растает снег,
Солнца луч пробьётся в одночасье,
Одарит гармонией и счастьем,
И любовь разделит он на всех.
А пока Земля заметена,
И пока не увидать друг друга,
За холстом ещё бушует вьюга —
На холсте уже пришла весна.