Мир, родившийся чёрно-белым —
нелюбимый и неродной.
Берег жизни раскрашен мелом.
Море тёмное корабелы,
оставляя, плывут с волной.
Первой краской взойдёт светило,
на младенческое чело
золотые плеснёт чернила.
Словно лучиком освятило,
и невинной душе тепло.
Небо синее сдавят тучи.
Грозен грохот раскатов, свет
и пристыженный, и текучий.
Так гроза юниоров учит:
грозный, пасмурный — синий цвет.
Смотришь, смотришь… пусть всюду зелень,
насмотреться не можешь впрок.
Вот и топчешься ротозеем —
травы с листьями, как в музее.
А зелёный — всегда добро.
Красный — кажется, что кровавый.
Но порой настаёт страда —
осень красная ходит павой,
выставляет себя дубрава.
В красном — радость и красота.
Мир цветущий — увековечен,
каждой краской в глазах рябит,
с каждым цветом желаешь встречи.
Мир, когда он уже расцвечен,
невозможно не полюбить.
03.02.2021-23.02.2021