Февраль в окне, в нём город спящий.
В ночи, тут тысячи огней,
Тут сыплет снег, вновь нисходящий,
На множество вокруг теней.
В них парк: в заснеженных натурах,
Во бликах стройных фонарей.
За ним; дома, в заснувших чувствах,
Дороги - бывших повестей.
И в этот миг - раздумий много,
Как в одиночестве своём.
Там, не ищу ни в чём предлога,
Ведь то уже и не вернём.
И сыплет, сыплет ныне нежно,
Повсюду белая постель.
И этот мир уж кажется безгрешен,
Ведь заметает в нём метель...