Прости за то, что я вошла без стука
в твой мир, в твои стихи, в твой дом.
Возможно, сам бы подал руку
потом...
Прости за то, что свет зажгла без спроса
для нас, блуждающих в ночи.
Мне показалось, ты подбросил
ключи.
Прости за то, что вырвала из жизни
один пятидесятый год.
И не смотри ты с укоризной —
пройдёт...
Прости за то, что не прошла я мимо,
укутавшись в свои года.
Ты в них присутствовал незримо
всегда...
Прости.