Мой сюзерен, изгнанник и поэт,
одетый в гиацинтовые платья,
всю ночь один в холодном тёмном патио
танцует бесконечный менуэт.
И музыка холодная со стен
на пол цементный, не переставая,
всё падает, чуть слышная, живая,
и тут же распадается, как тлен.
Насмешнику, актёру-травести,
мне хочется пробраться на арену,
составить в танце пару сюзерену,
но в эту ночь я не могу войти.
Холодный мир увидел я воочию
который ни понять, ни превозмочь.
И так проходит ночь и снова ночь,
и ночь, и ночь, и снова ночь за ночью.
Ночь без конца. Танцует господин,
колышутся чешуйчатые платья.
Как неизбывна музыка Скарлатти,
как невозможно пахнет гиацинт.