Бежала мать по снегу босиком,
И холода не чувствовали ноги.
В потертой форме, загорелый, с вещмешком
Сынок шел по проселочной дороге.
А за плечами, кроме вещмешка -
Афганистан, ранение и орден,
Пустой рукав, где быть должна рука,
Билет военный с росчерком "не годен..."
Не годен, но живой, живой, жиииивооой!!!
У смерти отмолила мать солдата!
И вот он по дороге к ней - домой,
Домой шагает вырвавшись из ада...
В окошко лишь едва его узнала,
Заголосила, подхватилась, в чем была,
Обувку потеряв в снегу, бежала,
Слезами счастья заливаясь, обняла,
К щеке обветренной своей щекой прижалась...
Похолодела, ощутив рукав пустой,
И стон в своей груди едва сдержала...
Сынок, сыночек,
сыночка - жииивооой!!!
А к вечеру в избу набились гости,
Накрыли стол и закатили пир...
Звучали нескончаемые тосты
За армию, за Родину, за мир!
Мать про себя благодарила Бога:
Вернул побитого, ну что ж - хотя бы так...
Гудели отмороженные ноги,
Но это был уже такой пустяк.