Я не знаю, ложь или правда,
но всегда вызывает смех -
говорят, что на землю падал
исключительно белый снег.
Помню губы слепой старухи,
её сморщенный кулачок,
как шептала она мне на ухо :
- Это было! Было внучок!
Я смеялся, но не нарочно,
это правда было смешно -
когда воды чёрные сточные,
когда всё вокруг сожжено.
Разве было как-то иначе
и земля другою была?
Это бабка Арина незрячая
разных выдумок наплела.
И она вечерами мне пела
про снега, ямщика и огни,
я мечтал как он выпадет, белый,
как он ляжет в ладони мои.
В серых сумерках сидя в руинах
и жуя гнилой корнеплод
вспоминаю с теплом её выдумки
вытирая осклизлый рот.
И пишу на клочке бумаги
навострённым карандашом,
как ключи бьют в заросшем овраге
и как жить на земле хорошо.
А вода по оврагу струится
подо льдом продолжая бег
и в ладони нежно ложится
обжигающий чёрный снег.