М. Цветаевой

         

«Как мог ты за таким столом
Седьмого позабыть – седьмую».
                М. Цветаева

Ты стол накрыл на шестерых,
Своя семья –  основа Рая,
В углу – иконы всех святых,
А где-то рядом – та – «седьмая».

Чужая, но от Крови кровь,
Забытая, полуживая,
Её, воспевшую любовь,
Не посадил ты даже «скраю».

«Домой, домой! Там мой родной», -
Когда душа её кричала, -
Прощаться предстоит одной –
Она тогда уже всё знала.

Та, что, забыв про Божий страх,
Забыв себя, одна осталась,
Та, что с любовью на устах
Ложилась спать и просыпалась,

За тем столом не села скраю,
Не одарила взглядом пристальным,
Та, что любя и умирая,
Лежать хотела лишь на «письменном».

Её читаем и поём.
От женщин всего света белого
Всё слышен крик души её:
«Мой милый! Что Тебе я сделала?»