* * *
Я не пишу под алкоголем
(без алкоголя, впрочем, тоже).
Какая гадость душу гложет,
что мне - что воля, что неволя?
Февраль. Достать чернил? Попробуй.
Сейчас чернила, как бриллианты.
Живёшь без счастья, без таланта.
И даже негде ставить пробу.
Как куст черёмухи у дома,
бессмысленно-непобедимый.
Что жизнь? Лишь дым, летящий мимо.
Живи, цвети, - всё к чёрту кроме.
Пусть мчится скоро и поспешно,
растрачивай часы и годы.
Дым стелится и ввысь уходит.
Я есть. Я был. Я буду вечно.
(23.02.21).