Горячий хлеб присыпан тмином,
в стекло стучатся мотыльки,
заплатит день сегодня миной
за горсть просеянной муки.
Как лента вьётся в пальцах локон,
потёмки собирают дань,
и лижет свет оправу окон,
и время капает в лохань.
Но этот свет и этот локон
проглотит бледная луна,
и ночь сплетёт туманный кокон
из нитей шёлкового сна.