Мой белый Остров... так же сосны
стоят у берега, стройны.
Здесь я, пацан черноволосый,
взрослел тогда, в конце страны.
Был безотчётным счастьем болен,
просил: - понять его позволь.
И с худощавых колоколен
летел в пространство вещий звон.
От облаков, видавших виды,
знал о местах, которых нет,
а ночью свет Аделаиды
мерцал, подмигивая мне,
когда стоял лицом на север,
на стыке знаний и дорог...
Добро, как хлеб, не нужно сеять,
не делать зла - уже добро.
Теперь ты спишь. На вечном теле -
прожилки троп и снежный грим.
Вернусь, когда ты будешь зелен.
Поговорим.