Стихотворение начатое во сне, на грандиозном китайском празднике, _где китайские товарищи выстроились величественной пирамидой, _плавно перешедшем в поминальную тризну по "афганцам" , где я в яркой красной рубахе без рукавов ,написанное по причине нехватки стихов о войне в Афганистане и глупый чтец отказался читать из-за недовольства некоего присутствующего автора тонкой синеватой книжки стихов Журавлева, ввиду будто-бы несуразного для мероприятия озвученного плагиата,и тогда я,спрыгивая со сцены,тут же начинаю стихотворение,записывая первые строки на мятом листке,с мыслью ,чтобы успеть еще чтецу прочитать _ и на первой строфе просыпаюсь :
Мы упали на бруствер.
И уже навсегда.
Он и я тоже русский.
Нас сроднила беда.
Было больно нам,Боже.
Он успел прошептать:
"Ха,знакомая рожа..."
Кровь густела в печать.
Запечатаны раны.
Губы намертво сжав,
шурави из Афгана
на чужих рубежах.
То-то было мне толку
ни за что пропадать.
Как тамбовскому волку.
Где отец мой и мать?
Далеко они,Боже.
Лишь товарищ-мертвец
рядом в каменном ложе.
Неужели конец?
Навсегда в эти горы
отлетает душа.
Смолкли все разговоры.
Тишина хороша.
Слышу, как впился холод
в мою груду костей.
Был я глуп и был молод.
Не зовите гостей.
Поминать нас не надо.
Позабудьте скорей.
И не ставьте ограду
вокруг жизни моей.
26.12.2020г.