Ты глядишь на меня с портрета
то с любовью, то с укоризной
и, как будто, вернулось лето,
детство, юность, моя отчизна-
мир, где я босиком по лужам,
расплескалися русы косы.
Ну а ты, может быть, простужен,-
по утрам так прохладны росы.
Мы с тобой ещё не знакомы,
ещё годы пути меж нами.
У меня от кислиц оскома,
а ты рыбу поймал руками.
У меня всё ветра с песками,
облупившийся нос от солнца
ну а ты уж знаком с тисками
и в походы влюблён до донца.
У меня степь да степь без края,
у тебя перелески-чащи,-
как же нами судьба играет
до того, как одарит счастьем.
До того, как сведёт нас-разных,
как огонь и остуды замять,
а потом всё отнимет разом,
нам оставив портрет и память