Что есть правда, а что есть вымысел?
Нашу жизнь нам придумал ли кто?
В чистых помыслах нету примеси,
Неудача любая – ничто.
Вот ты шёл к тишине украдкою,
Осторожно считая шаги,
Не сбиваясь, точной повадкою,
Не стоптавши притом сапоги.
Или ты! Что ж метался бисером
И ковром расстилался для тех,
Ненавидел кого по-тихому,
Презирая его за успех?
Ну а ты? Шёл такими шагами,
Что порой сотрясалась Земля!
Обрастая всё больше врагами,
Ты охотился на журавля.
Или тот, что укрылся в сторонке.
Про тебя говорили: «Вот псих!»
Ты кадрируешь жизнь, словно плёнку,
И читаешь с улыбкой мой стих.
И так много путей непохожих,
Сосчитать не берусь их теперь.
Я желаю, чтоб каждый прохожий
Находил свою главную дверь.