я дышу, мои лёгкие - океан,
я – деревья, как если бы их Дункан
станцевала, я терпкий солёный бриз,
я – всё то, что стремится с вершины вниз,
сразу после того, как стремилось вверх,
я - полуденный магистральный нерв,
я - обочина, я - бредущий по ней монах,
я – обугленный твой подростковый страх,
я – две сотни скандальных, но белых чаек,
по одной на две сотни твоих печалей.
я храню чемодан твоих детских книжек.
ну, зачем я тогда, если б ты не выжил?
я – алтарь, подворотня, певучий клирос,
я почти не спала, пока ты не вырос…
я – подошва на кедах твоих, малыш,
если ты, не дай бог, на краю стоишь…