Наш город жив... тебе посвящены
музейные языческие оды,
а я ещё донашиваю сны –
безоблачны, добры, седобороды –
шмелём мохнатым к сердцу приколоть...
а помнишь ли, мечтательный и гордый,
нечаянно разбитое стекло
и пальцы в кровь – мучительным аккордом?..
всё те же – только виды со спины:
твоих начал мальчишеские восемь
и высь моей семнадцатой весны...
всё то же – город, музыка и осень,
и вечно голубые родники...
мой Пётр Ильич! не думал, не гадал ты,
что несть числа причастным – земляки! –
и вот одна, под флагом Белой Алты,
придумает, что линия срослась,
и всё любовь – отрывок ли, отрезок –
и нот твоих возвышенная страсть,
и строк её насмешливых аскеза...
P.S. Никоим образом не претендуя на соразмерность дара, не могла не написать про своего великого земляка. Он прожил в нашем родниковом городе 8 лет, я - 17. Реально и описанное событие: маленький Петя, увлечённо отстукивая мелодию по окну, разбил его и поранился.
А город наш жив...)