Акварелью написанный маленький город...
Среди улиц извилистых
сны заблудились...
Тополя голоса и шаги наши помнят.
Хрупкость нот хранит бережно
белая жимолость.
А по венам весна, как река в половодье...
Неба купол живой обнимает безбрежно.
Мы по лужам прозрачным
в тот город уходим.
Вечным эхом
за нами
пульсирует
нежность...