* * *
что-то шумно сегодня у моря…
как в гостях:
съели выпили — море,
уходить не хотят.
это бурное, пенное –
разыгравшийся брют,
это чаячье, нервное
плачут?
или поют?
нежный шепот рапановый
на ухо, на беду.
по обычаю старому,
не прощаясь, уйду.
* * *
бывает, ветер успокоится
к рассвету.
сон крадется.
тут
часы, чуть всхлипнув, остановятся…
и снова нехотя пойдут
еще надсадней
злее
громче
и, просыпаясь, вздрогнешь
как можжевеловая роща
при близком стуке топора.
* * *
ленту в фб листаю
слава богу забыли про Пастернака
весь февраль ему икалось икалось
теперь отпустило
говорят на том белом свете
все белое-белое даже чернила
пишет строку не видно
вторую пишет не видно
обидно
плачет он снова плачет
кривит лицо
детское некрасивое
а тут отец мой (тоже Борис)
подходит к нему
и строгим голосом
велит успокоится
не реви говорит подожди
до шелковицы
из шелковицы знатные
будут чернила