Этот город из тысячи братских могил,
Где пока-что живые спешат на убой,
Держит настежь ворота в свой призрачный мир
И ему наплевать - мёртвый, или живой,
Он танцует свой танец, затянутый в боль,
Еле слышимый рык вызывает озноб,
По колено в грязи, воздух вязкий, как смоль,
Заплетает язык, шьёт морщинами лоб.
Жизнь одна и потратить её не спеши,
Ты всего лишь волна, пред тобою скала,
Пей до дна, отрывая кусочки души,
Чтоб с ума не сойти, разбивай зеркала,
Не ищи здесь своих, всё равно не найдёшь,
Зря растратишь тепло обогревом сердец,
А когда, наконец то, ты это поймёшь,
Вспомнишь каждое из, это будет конец.
У тебя на душе только тьма и тоска,
У тебя за душой только пепел и злость,
И, зажатый реальностью будто в тисках,
Постоянный повтор, как застрявшая кость.
И гори всё огнём, но оно не горит,
Откровение каждое, как новый гвоздь,
Выпускает наружу рой новых обид,
Собирает в пучок, протыкает насквозь.