Мне медленно, но верно сносит крышу,
У психов обострение - весна.
Мне кажется, я слышу как он дышит,
За сотни километров от меня.
Ложится каждый вечер на диване
И открывает книги все подряд
Впивается в столетия глазами
И ищет что-то новое в стихах
Скучает ли? Болеет по кому-то?
Никто не знает ни один ответ
Не слышит он, как билась в окна вьюга,
Ему хоть 20, хоть 50, хоть сотни лет...
Ему не станет легче от обиды
Которую он прячет до поры
И не исчезнут прежние капризы
На протяженье времени, увы
Он не стремиться как-то поменяться
И что-то новое уж не спешит узнать
А ведь когда-то был такой он яркий
Какие-то столетия назад
Так много мне хотелось рассказать бы
Вот только боль слепую не унять
Тот опыт, что мы вместе проживали
Как будто удаленный файл в моих мозгах
Желанья человека - его священный храм.
Мы топчемся порой на расстоянье шага…
Но в жизни есть мечты, что, вопреки мольбам,
Не сбудутся… Для нашего же блага.