Сметает ветер пыль с дороги.
Дождь барабанит по стеклу.
Снег пролетает, тут же таит.
Мне всё равно - домой спешу.
Пустая, мокрая дорога,
И ям полно как саранчи.
Прости, машина, ради Бога!
Но это не мои грехи.
Привет, родное бездорожье,
немой свидетель воровства!
Твоя болезнь - вина двуногих:
они, ведь, сделали тебя.
И вроде за дороги платим,
И деньги у державы есть,
Но ям по-прежнему так много,
И шанс велик на "пузо" сесть.
Откуда это безразличие,
и все надежды на авось?!
Тут скажет кто-нибудь с ухмылкой:
-За этот спрос ударят в нос.-
Да ты и сам ту мудрость знаешь:
- Чем меньше знаешь, крепче спишь.-
Но эта мудрость раздражает,
когда по ямам так "скользишь".
Мат, перемат в душе,
затем в прямом эфире,
и возмущение убедительно звучит.
Да толку что?! - Очередная яма,
и колесо на половину в ней торчит.
И ты уставший весь, к чертям всех посылаешь:
борьба словесная дороге ни к чему.
Словами ямы, ведь, не заровняешь, и
думаешь:- Шут с ними, проскочу.-