А ты лишенный смерти всё также бы искал внутри себя творца?
Сейчас подстегиваемый временем
Ты еле движешь эти шестерни, перемалывающие и кости и мозги.
Зачем тебе оно?
Когда ты начинал, ты был другим и про другое, ты был нелеп снаружи но свеж внутри, и то, ты был тогда почти не нужен, кому теперь же нужен ты?
О чем ты можешь сказать?
Какую форму придумать?
Ты сможешь развлечь этим хотя бы себя?
Или для себя ты оставил неиссякаемую кладезь всего того что сделали другие?
Во что тебе позволено поверить, что оставил ты себе?
Какие символы и штампы ты готов ещё раз изнасиловать после миллионов других?