Этот пейзаж, он горький, как водка,
Он страшен, как детский кошмар.
Даже если "столичную" заесть селедкой,
Картина не станет картиной Ван Гога никак.
Даже если, скрасить её осенним ливнем
Или добавить что-нибудь на десерт,
Картина все также будет некрасивой,
Даже если в Грузию купить билет.
Там красиво, очень красиво, правда,
Но я понимаю, что это ничего не изменит,
Как и не изменит забитая в сигарету травка.
Мое настроение не станет по-детски летним.
Я буду также глядеть на желтый закат,
Потом, переводя взгляд на запястье, смотреть на часы.
Буду стоять, как на холме яркий маяк,
Ждать ту, у которой увижу улыбку на милом лице.