Привычка - жизнь, но к ней не привыкай. Здесь ад для слабых, а для сильных - рай, но мы наверно будем где-то между - кто камнем, кто дорогой, кто травой, а кто был смертен, тот теперь, живой, во времени на ниточку подвешен. Но странное, как боль, как пустота, бессмысленное слово "навсегда" для нас, почти живых, всего дороже. А значит, по привычке нас здесь нет, мы там, где вперемешку тьма и свет. Кто жил до нас - они привыкли тоже. И каждый день смеётся нам в лицо над тем, как не исправить нас, юнцов, а мы стоим и смотрим, истуканы, как соль секунд искрится на часах, как те, кто жил, на синих небесах рисуют нам фигуры из сметаны. И только время - тысяча гримас, собой заполнит наш иконостас, мелькая в прошлом множеством обличий. И только время, старый счетовод, итоги равнодушно подведёт, к привычкам нашим слеп и безразличен.