«не то чтоб я тряслась от страха
иль уклонялась от копья
я вот - на мне одна рубаха
и та, конечно, не моя»
Елена Наильевна
Я здесь, на этом промежутке -
от слов обидных до окна,
мне сверху улица видна,
по ней, как жук, ползёт маршрутка,
битком набитая, она
качается и прочь уносит
его в рубашке голубой,
ещё хранящей запах мой.
Свернула.
Нет, не жалко вовсе.
Ну что такого.
Не впервой.
Смотрю в окно и жду чего-то
с моим «за что?» наперевес,
сосед паркует мерседес,
на ум приходит панакота,
и снег подмигивает «yes!»
Теперь мой новый промежуток -
от вздоха тяжкого к плите,
хотя душевной пустоте
претит наполненный желудок
и страх, что всё не те, не те…