За окном всё по-прежнему... там мороз.
Книги - комната - чай - кровать.
У меня уже двадцать седых волос.
Хорошо хоть на них плевать.
Только шрамов на сердце - не сосчитать...
Так не хочется новых их.
Вот бы просто любить, и во сне летать...
Быть собою... в стране глухих.
Скажут снова прохожие - «Не хандри!»
И пойдут по своим делам.
И никто не узнаёт, что там, внутри -
Сколько старых и новых драм...
Ладно... хватит солёной воды из глаз.
Всё пройдёт... Только дайте срок...
Надо жить... пробиваясь и в этот раз,
Как сквозь серый асфальт росток...