Завтра первый понедельник,
По календарю - весна,
Только это всё не правда,
Завтра не придет она.
Где-то в середине марта,
Где-то в первый день поста...
Старый стиль живет в природе,
По нему придёт Весна.
По нему сезоны ходят,
По нему года идут...
Только старый проводили
Пара Новых сразу тут.
Кто решил, что мало пьянок
На измученной Руси,
Календарь придумал новый
У народа не спросив?
Вот когда трудились много,
Лишний праздник не беда,
А теперь здесь год - лентяев,
Да не год, а сплошь - года.
Раб галерный скрылся в трюме,
Прикарманив пол страны.
Вся страна тюрьма по сути,
Все здесь дань платить должны.
И ему давно до .опы
Свой народ, или чужой,
В страхе держит всю Европу,
А в Америке - кеш свой.