Медленно дни утекают и капают
за горизонта размытую линию.
Я на кровати лежу возле шкапа. Я
вижу, как в будущем сложится жизнь моя.
Я, лопухом, чью-то жопу отчистившим,
буду лежать под кустом. И просвечивать
в солнца лучах золотистых, безжалостных.
В них я усохну. И скрючусь, пожалуй я.
Старой кастрюлею, эмалированной,
буду валяться в траве, на задворках я.
Слушать, как дождик стучит мне по донышку
и разъедает бок ржавою коркою...
Трупом бомжа, я на улице Ленина
буду лежать, так никем не востребован!
Мне всё лицо обглодают бродячие
псы. А вороны глаза искусают мне.
Пеплом развеюсь я, из крематория.
И упаду я на грядки с редисками.
Эта история — не бутафория.
Просто, действительность это.
Российская...
Феликс Калугин 28.02.2021 г.