Мне краски и убор весенний, тоскою наполняют грудь,
Лишь солнца луч блеснёт незримо, сквозь вашу одинокость тучь.
И я и вы и наш роман бумажный, вспархнет под небеса,я тот кто чувствовал не важно, любви весенней колоса.
Пусть я в далекой загранице, собою баловал рассвет.
Но жил в лесу, я не был в Ницце и не устраивал банкет .
Над трупами державы нашей, над венцеглавой головой.
Я есть портрет России нашей , идущей в пропасть на убой.