В цементных плитах этого города
Прячется все, что памяти дорого
И то, что не нужно знать Богу над нами
Все мысли людские, грехи за плечами
По улицам мчатся толпы прохожих
Угрюмых,красивых, таких непохожих
Под слоем защитной, но модной одежды
Скрывают нутро и раны на сердце
Каждый прохожий-ходячая книга
В ней пишутся главы всю жизнь для архива
История, проза или роман
И каждый сам выбирает свой жанр
В глазах их читаются строки из судеб
Светлых, любовных, скорбящих, уютных
Они как проекторы чувств, что внутри
Светят без фальши, ложной игры
По улицам мчатся толпы прохожих
Под небом одним, но совсем не похожих
И лишь плиты цементные этого города
Знают их мысли и что им так дорого..