Мне бы в сон да туда вернуться,
Где родные до слёз поля.
Где как ветер я мог обернуться,
Всех святых за тебя моля.
Где когда-то до боли юной,
Мне обрядшему эту боль.
Сам господь предрекал болью,
Ту совсем не земную любовь.
Ту чей взгляд совсем не томимый,
Ту, чей голос пред мною тих.
Я ж тебя окрестил любимой,
Я , чей голос совсем утих.
И теперь перед ликом усталым ,
Ты мне молишь и ждешь меня.
Я ж в ответ покрещу устало,
Вороного как смерть коня.
Пусть за три-девять вспаханных верстий,
Он проскачет и снова тих.
Я поверь не стану вам бывшим,
И о том мой усталый стих.
И о том я сейчас поведал,
Чтоб не ждали за стол меня.
Я, кто досыть уже отведал,
Молодого как есть вина.
Тот кто вам всю жизнь отмерял,
От любови и до креста.
Вы простите, мне станет легче,
Оседлать моего коня.
Пусть пред вратами Испалохима,
Он не сбросит такую боль.
Тяжесть в сорок лет молима
Тяжесть и земная любовь.