О господи, какая тишина –
пока сей шаткий промежуток длится.
И к свету просится живая вереница
причуд земных из памяти и сна.
Еще небес не разомкнулся круг,
забыв про распорядок изначальный.
Но вдруг как будто голос за плечами –
звук ветра, что примчался поутру.
И времени ключи – календари –
сезон скорбей откроют листопадом
сгоревших рощ, что здесь цвели когда-то.
Где ночь в огне подспудном до зари
стоит одна торжественной громадой
пока на небе гаснут фонари.