Тишь осенних закатов
До того хороша,
Что грядущей утратой
Не объята душа.
А, напротив, в истоме
Разлита широко.
Грусть почти невесома,
И прозрачна, как шёлк.
Как дымок папиросы
В отведённой руке.
Это мудрая осень
Семенит налегке.
Нежность бабьего лета,
Паутин тонких нить.
Быть не надо поэтом,
Чтобы это любить.
А коль пишите оды,
Грех не взять про запас.
Всё богатство природы
В услуженье у вас.