Молния бьёт по бумаге чернилами,
Снова пытаясь два слова связать,
Выдавая все строки свои через силу,
Устав беспробудно с мечтой воевать.
Сердце слушает гениев, я вместе с ним
Захлебнулся идеями нового мира
Восставших творцов, молодых и седых,
Что в приемниках спят, точно в каждой квартире.
Я не гитарист, не играл в ДДТ,
The Police, the Offspring, Linkin Park или Muse.
Мое плаванье в той древнерусской тоске,
Переполненной спектром непознанных чувств.
Но я тоже свободно хочу говорить,
Чтобы качество не проиграло количеству.
Я виноват, может быть - научиться бы жить,
Когда кровь - бесконечный поток электричества.
Есть на земле где-то место родное,
Кому-то Москва, иль Пномпень, или Лондон,
Но есть и другое, что всюду так дорого,
Что полюбилось, покуда не поздно.
Одни сменят совесть на пару кроссовок
И будут тушить тротуаром окурки,
А где-то обходит отряды осколков
Доболе знакомая черная куртка.
Но дело не в шерсти, и вовсе материя
Роль не играет, довольствуясь внешним.
А я наблюдал, как твое отражение
Путь открывало восставшей надежде.
И это не культ, не парадное шествие,
Это два человека идут наугад,
Эх, увидеться снова бы манной небесною,
Да на одной стороне баррикад.