Я хотел бы писать о любви,
О несбыточных тайных надеждах.
Изнывать от тягучей тоски,
И мечтать как последний невежда.
Но пишу я увы, не стихи,
Хотя строки ложатся как ноты.
А послания из пустоты,
Что точны как пчелиные соты.
В них порой содрогаюсь я,
Зная суть наивных посланий.
Но не слышат люди меня,
Надсмехаясь над слогом писаний.
Они ищут ошибки мои,
Где я буквы поставил неловко.
Приближая последние дни,
Где не будет добавлено срока.