Весна по сердцу аритмией бьёт.
Потоком льётся с улиц грязный лёд,
и прячет снег по тёмным подворотням
остатки прежней роскоши своей
от юных и безжалостных лучей,
не признающих истин прошлогодних
и старческих авторитетов тех,
кто – угораздило же – на исходе.
И снег слезами горькими исходит
Уже, скорее, просто грязь, чем снег.
Всю ночь звучит мелодия дождя,
сливаясь в шелест с сыростью и ветром,
как будто души шепчутся, с рассветом
в другое измеренье уходя.
Весенние бессонницы полны
усталости от авитаминоза.
И вскрикивают старые полы,
как бабы, тщетно сдерживая слёзы:
«Хочу любви!Хочу ветров, дорог!
Даров иного, истинного счастья!»
Но ритм последних стихотворных строк
приказывает музыке кончаться.
А там июль, и в потной духоте
забудется весенняя тревога,
как забывают смертные про Бога,
крутясь в своей извечной суете.