Приснился страшный сон поэту:
Не тот размер, и ритма нету,
А ударения свихнулись,
Друг друга в трех словах коснулись,
И рифмы враз перемешались,
Семейными вдруг оказались,
В катрене – пятая строка,
А мысль – смешна, неглубока,
И чувств там – ноль, лишь восклицанья
Да идиотские стенанья,
И новизны создать не смог,
Все тот же самый, старый слог,
А образ просто примитивен,
Короче - стих неперспективен,
Рецензии наотмашь бьют,
И все хохочут и орут.
В поту проснулся, отошел,
Причину ужасов нашел.
За рейтингом все время гнался -
В итоге чуть не помешался!
03.2021